Когда на голове плешь — надевают шляпу.
Когда страна дыбом, изображают, что всё прекрасно.
Тем более, что вот она, передышка в войнах.
И в спешно подновлённом дворце ядовитым цветком распускается "добрый старый двор".
И растящие этот цветок точно знают, как должен выглядеть мир — в обоих смыслах этого слова.
Но почему так душно тем, кто вдосталь надышался пороховой гарью?
И зачем в Старую Придду сползаются отсидевшиеся в тяжёлые времена в тылу, а ведь сползаются!
Лезут вверх, шагают по подвернувшимся ступенькам, не особо приглядываясь, а не послужила ли таковой чья-нибудь голова?
Можно, конечно, подловить наиболее прыткого мерзавца и вынудить его на дуэль, но что это изменит?
Ничего!
И будет звучать древний танец Кальтарин, и будут, как в механической шкатулке, совершать подобающие па раззолоченные фигурки, и будет, цепенея от скуки, бубнить затверженные слова Его малолетнее Величество…
Правда, сегодня у короля радость, ему подарили чудо…
Правда, иная фигурка может и взбрыкнуть…
Правда, в мелодию Кальтарина может ворваться совсем другая музыка…
Но Двор расцветает и крепнет, а Рокэ Алва, Регент и Первый маршал, молчит и вдруг срывается неизвестно куда, оставив распоряжения, подозрительно похожее на завещание.
А у Кольца Эрнани планы Лионеля Савиньяка почти срывает непонятная буря.
Непонятная ли?
И сможет ли маршал Ли совладать с этим… Зверем?!