За гнилыми болотами, в самой чаще леса живет ведьма.
Лицо ее — ямы и рытвины, голос — воронье карканье, тело — не человеческое, не звериное.
Рыщет ведьма по буеракам, жертву невинную ищет, чтобы впиться в глотку клыками, разодрать да крови напиться…
А потом сплясать на останках в свете луны, с диким гиканьем да ухахатыванием.
Вот такие сказки рассказывают в наших краях.
Страшные.
И еще сказывают о ведунье, что стоит на страже Ворот, об искушающем ее демоне.
О суженом, что найдет любимую, сколько бы лет ни минуло.
О колесе времени, в котором все повторяется, да о любви вечной.
И что делать, если сказки не врут?
И если каждая из них — обо мне.